Da arte de copiar

Hoje é hoje. Ia pedir emprestadas as teclas dum dum do computador do Maick para pensar de novo sobre os ingleses. Esses caras não são normais. Mas acontece que a minha temporada english’s friend ainda não terminou. Por isso virei a página.

Além do mais, hoje estou amena. Estou sob baixa pressão, mais inclinada a contemplar do que a contestar. Qualquer pessoa que hoje me perguntar se não é?, vou dizer que é. Sem nem piscar. E nem vou pensar também, vou dar uma de copista, que dá menos trabalho.

E vou copiar um poema do Manoel de Barros que li hoje cedo, nas minhas orações matinais. Prefiro sempre ele, quando a alma está indócil:

Auto-Retrato

Ao nascer eu não estava acordado, de forma que
Não vi a hora.
Isso faz tempo.
Foi na beira de um rio.
Depois eu já morri 14 vezes.
Só falta a última.
Escrevi 14 livros
E deles estou livrado.
São todos repetições do primeiro.
(Posso fingir de outros, mas não posso fugir de mim).
Já plantei dezoito árvores, mas pode que só quatro.
Em pensamentos e palavras namorei noventa moças,
Mas pode que nove.
Produzi desobjetos, 35, mas pode que onze.
Cito os mais bolinados: um alicate cremoso, um abridor de amanhecer, uma fivela de prender silêncios, um prego que farfalha, um parafuso de veludo etc etc.
Tenho uma confissão: noventa por cento do que escrevo é invenção; só dez por cento que é mentira.
Quero morrer no barranco de um rio: - sem moscas na boca descampada!


PS: Olhem só se não é. Li na etiqueta de advertência que veio junto comigo quando nasci: Quem vocês pensam que ela é, não é ela. Muito menos quem ela pensa que pode ser, é ela. Para funcionar, tem de juntar tudo isso, dar um bom desconto, principalmente naquilo que ela pensa que pode ser, e acrescentar as circunstâncias. Misturar e adoçar a gosto. Aí pode ser que saia alguma coisa parecida com o que gostariam que ela fosse. Não nos responsabilizamos por defeitos de fábrica. Hehehehe.

Hasta un día, amiiigos!